Oeuvres complètes, Volume 7Pagnerre, 1858 |
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AHASVÉRUS ailes âme anges BABYLONE Bactres beau BERTHE bord branche bruit Calvaire cathédrale cavales Chaldée chants chemin cheval CHOEUR Christ Chryséis ciel cieux cime cœur couronne crinière d'Ahasvérus d'or désert Dieu dieux douleur Edgar Quinet Est-ce êtes étoiles femme fenêtre feuilles firmament fleurs fleuve flots forêt Goethe Golgotha goutte griffons heure j'ai jamais Jérusalem Jésus de Nazareth JOEL jour Juif errant L'ANGE L'ÉTERNITÉ l'étoile l'Océan l'univers laissez-moi larmes lèvres loin main maître manteau matin matin du monde mieux mille ans monde montagne monter mort murailles murmure NATHAN Ninive nuage nuit ombre passé paupière pensée PÈRE ÉTERNEL PERSÉPOLIS peuples pieds pleurs poésie poëte poétique porte poussière présent RACHEL regarder rêve rien rivage robe rois ROIS MAGES rosée s'est sable SAINT Seigneur sentier seuil seul siècles soir soleil soupirs source sphinx terre tête Thèbes toit tombe tour VALLÉE DE JOSAPHAT veux VIERGE MARIE voilà voix yeux
Popular passages
Page 214 - Notre Père qui êtes aux cieux ; que votre nom soit sanctifié ; que votre règne arrive ; que votre volonté soit faite sur la terre comme au ciel. Donnez-nous aujourd'hui notre pain de chaque jour ; pardonnez-nous nos offenses comme nous pardonnons à ceux qui nous ont offensés ; et ne nous laissez pas succomber à la tentation ; mais délivrez-nous du mal. Ainsi soit-il.
Page 214 - Marie, pleine de grâce, le Seigneur est avec vous, vous êtes bénie entre toutes les femmes, et Jésus, le fruit de vos entrailles, est béni.
Page 353 - ... regard! rien qu'un regard! Et point de ciel, s'il le faut, point d'étoiles! point de Dieu! point de Christ! Rien qu'un soupir, rien qu'une haleine, rien qu'une fleur qu'il a touchée. Et puis après l'abîme, la nuit sans lendemain, sur ma tète le vide, sous mes pas le néant.
Page 17 - Ces témoignages datés de la fin du seizième siècle et du commencement du dix-septième, ces certificats de présence, signés par des hommes graves, tels que le secretarius Christophe Krauss et le docteur Paulus de Eitzen, sont infiniment plus extraordinaires et plus curieux, vu leur date récente, que ceux que nous trouvons au treizième siècle dans Matthieu Paris. Il fallait que cette légende singulière eût jeté de bien profondes racines au moyen âge, pour avoir ainsi survécu, en Allemagne,...
Page 17 - Il n'avait pas d'autre occupation que de marcher dans la salle sans rien dire; de frapper de sa main contre le mur et quelquefois contre sa poitrine, pour témoigner son regret d'avoir frappé la sainte face du Seigneur. Je trouve ces détails dans un ouvrage anonyme publié en allemand au milieu du...
Page 57 - Ce que la poésie a le pouvoir d'exprimer, ce n'est donc pas la sensation immédiate que nous recevons des objets, mais le sentiment intérieur qui se forme en nous à l'occasion de ces objets : ce qu'elle est apte à exprimer, ce sont des rapports. Si la poésie n'avait qu'à transcrire la sensation présente, il faudrait que le...
Page 291 - N'attends plus que ton désir trop éconduit s'achève avant la mort, ni que de l'Océan tu gardes dans ta main plus qu'une goutte. A l'univers ne demande plus rien, que deux rayons du jour pour voir, pour voir encore, sous les voûtes, les peintures dorées des vieux maîtres florentins, et le menu sentier que ta pensée laisse en marchant. Après l'amour, après la foi, l'art est beau, l'art est saint. Ce n'est pas le ciel, mais ce n'est plus la terre. LE POÈTE.
Page 124 - ... La nature est ma passion , et une nuit d'orient m'a toujours tenu éveillé autour des troncs des figuiers. Mais à présent, entre nous on peut le dire , cette lumière dardée sur les rivages , l'indigo de la mer, l'ombre noire des montagnes, ces voix qui soupiraient dans les branches des forêts, ces esprits qui gazouillaient dans les sources, et cette poussière d'or jetée à pleines mains aux yeux de l'univers , n'étaient que faux, aloi ; aujourd'hui le secret est connu. Dans nos creusets...
Page 399 - Plus noir que le fiel de Pilate, le doute remplit ma coupe et mouille mes lèvres. Si je ne mettais pas le doigt dans ma plaie, ma bouche ne saurait plus dire mon nom, et le Christ ne croirait plus au Christ.
Page 3 - Ce n'est plus, comme la tienne, « René, celle des ruines ; la nôtre est plus vive et plus cuisante. « Chaque jour elle ranime le cœur pour mieux s'en repaître. « C'est le mal de l'avenir, mal aigu, sans sommeil, qui, à cha« que heure, vous dit sur votre chevet, comme au petit Capet :